Le Murmure de l'Arbre Centenaire,
épisode 5
Le printemps entre dans Paris,
comme une fière.
D'un jour à l'autre,
les arbres se couvrent de mousse tendre,
les trottoirs exhalent une odeur neuve,
les pigeons roucoulent plus fort.
Le parc,
encore morne la veille,
explose de jonquilles et de bourgeons,
la sève monte à vue d'œil.
Clara se laisse gagner par l'agitation verte,
par le retour en fanfare du vivant.
même le ciel lessivé de gris se donne les airs de fête arrosés de lumières franches elle recommence à marcher chaque midi mais ce n'est plus le besoin de fuir qui la guide c'est la curiosité l'envie
de voir ce que la saison a inventé pendant la nuit le chêne l'attend coiffé d'un duvet d'émeraudes les branches tendues comme pour une écolade clara le salue d'un geste
s'assit en tailleur au pied du trou.
Il y a moins de solitude dans ce rituel.
Parfois,
elle croise d'autres habitués,
des joggers,
vieille dame avec son chien,
un jeune homme qui lit assis à même le sol.
Elle aime cette cohabitation silencieuse,
cette parenté entre vivants de toute espèce.
Le bruit du bureau ne l'atteint plus.
les travail sans crispation déroulent la journée sans s'accrocher aux urgences les dossiers s'enchaînent mais elles ne se laissent plus à paix si une réunion tourne court si un mail reste sans réponse elles haussent les épaules rien
ne vaut la peine d'y laisser sa santé elle prend le temps d'écouter ses collègues d'offrir un café de glisser un mot gentil on lui fait la remarque tu as changé clara
on te sent plus présente elle répond d'un sourire sans besoin de se justifier le soir elle cuisine pour elle-même mais aussi parfois pour un ami ou une voisine elle découvre le plaisir de recevoir même sans occasion spéciale les
conversations s'étirent ouvertes sans agenda caché clara rit plus qu'avant et pleure aussi mais la tristesse n'a plus le goût du soufre
chaque émotion comme une saison c'est que tout finit par passer puis renaître au parc la chaîne devient le théâtre de ses petites joies un midi elle partage son banc de mousse avec une fillette qui sans
gêne se met à lui raconter sa vie l'école le chat qui gratte à la porte la maman qui lit des histoires clara écoute fascinée par la limpidité du récit
par la capacité des enfants à tutoyer le vrai,
sans détour.
Elle rit,
propose une barre de chocolat,
observe la petite repartir en soutenant comme si rien d'autre n'existait.
Ce simple échange la remplit d'un bonheur solide,
durable,
comme une racine.
D'autres jours,
c'est une collègue qu'elle croise à la volée,
l'air épuisée,
l'étreinte tirée par le stress.
Sans préambule,
elle l'invite à marcher.
il se laisse faire d'abord mutique puis peu à peu il se confie elle ne donne pas de conseils ne prêche pas elle se contente d'être là d'acquiescer de tendre un silence ou l'autre pour déposer un fardeau comme
il revient au bureau il la remercie d'un regard qui dit plus que les mots clara se souvient de sa propre éhance de la solité d'aiguë qui la tenait avant
elle comprend que le simple fait d'être présent pour quelqu'un peut changer le cours d'une journée ou d'une vie avec le retour des beaux jours le parc se peuple clara y croise d'anciens inconnus devenus des compagnons d'habitude le
vieux monsieur qui nourrit les moineaux la femme à la poussette qui s'arrête toujours devant le même massif de tulipes le couple discret qui pique-nique chaque samedi au même endroit
Il y a dans cette routine partagée un sentiment d'appartenance,
de filiation secrète entre ceux qui savent regarder le monde autrement.
Un jour,
alors qu'elle s'installe au pied du chêne,
Clara aperçoit une adolescente recroquiller sur le banc d'en face.
Elle reconnaît dans la posture la détresse des jours sombres.
Hésitante,
elle s'approche,
propose un mouchoir,
un sourire.
La jeune fille détourne d'abord le regard,
puis à voix basse explique qu'elle ne sait plus comment faire pour respirer,
pour exister.
Clara ne dit pas qu'elle comprend.
Elle s'assoit juste à côté,
attend que les mots viennent ou ne viennent pas.
Elle reste longtemps,
muette,
reliée par la même nécessité de tenir.
Avant de partir,
l'adolescente glisse.
« Je crois que je reviendrai.
Peut-être que ça ira mieux demain. »
Clara la regarde s'éloigner,
puis remercie mentalement l'arbre pour la leçon.
Il ne s'agit pas de sauver le monde,
mais de créer un abri,
un point fixe,
où l'on peut toujours revenir.
Elle se promet de garder ce banc libre,
ce silence disponible,
pour celles et ceux qui en auront besoin.
À la maison,
l'appartement n'est plus un théâtre d'ordre maniaque.
Il y a parfois une tasse sale sur la table,
un livre ouvert sur le canapé,
un pull jeté à la hâte.
Clara s'en amuse,
trouve du charme à ce désordre vivant.
Elle jardine sur le rebord de la fenêtre,
plante des graines qui ne donneront peut-être rien,
mais la promesse d'un germe suffit à la combler.
Parfois la nuit,
elle se surprend à écrire des mots simples,
des listes de gratitude,
des lettres qu'elle n'enverra jamais.
Elle consigne les petites victoires,
les instants suspendus,
les phrases cueillies au vol dans le métro ou au marché.
Elle y trouve un plaisir neuf,
une manière de semer dans l'invisible.
Le cycle des jours file,
doux,
sans à-coups.
clara ne cherche plus de réponse définitive elle sait maintenant que l'essentiel est dans le mouvement dans l'accueil de chaque moment de chaque saison elle garde pour elle le souvenir de la tempête la sensation de plier sans
jamais casser elle en fait une boussole pour l'avenir quoi qu'il advienne il y aura toujours une racine à retrouver un arbre sous lequel s'asseoir un souffle à écouter
un soir d'avril alors que le parc ferme s'écrit clara reste assise un peu plus longtemps versée par la lumière dorée elle sent dans le creux de sa paume la chaleur résiduelle du bois la promesse tranquille du lendemain elle
se lève
Salut l'arbre,
puis s'en va,
porté par une énergie légère,
presque insouciante.
Ce n'est pas la fin de l'histoire,
simplement,
c'est ainsi que commence la suivante.