Elle s'appelle Colette,
assise sur un canapé rouge.
Elle tient un téléphone dans sa main.
Un couple s'enlace.
La scène est troublante.
Il y a ton...
Le son du désir.
Je suis dans un club libertin.
Et voici ce que je vois.
D'abord,
ce n'est qu'une impression de chaleur.
Une chaleur qui n'a rien à voir avec la température réelle de la pièce.
mais qui vient de l'air lui-même,
chargé de parfums,
de chuchotements,
de peaux à peine découvertes.
La lumière est basse,
tamisée par des abat-jours couleur miel.
Elle ne montre pas tout.
Elle se contente de révéler des fragments.
Une épaule nue,
un profil penché,
une bouche qui rit un peu trop près d'une autre.
Au centre de ce tableau,
il y a une femme,
assise sur un canapé rouge.
Elle tient un téléphone dans sa main comme on tiendrait un bijou précieux,
avec un mélange de désinvolture et de tension.
Elle s'appelle Colette.
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Elle s'appelle Colette.
Elle ne regarde presque jamais l'écran.
Ses yeux sont happés par la pièce.
Pourtant,
tout en elle,
dit qu'elle n'est pas seule.
Quelque part,
loin d'ici,
une autre femme existe.
Et c'est à elle qu'elle pense.
C'est à toi qu'elle pense.
Le club occupe un ancien hôtel particulier.
Jadis,
on y venait déjà pour des plaisirs qu'on ne mentionnait pas dans les salons officiels.
Les moulures au plafond ont survécu aux décennies.
Les parquets cirés aussi.
On a simplement troqué les lourds rideaux bourgeois contre des tentures sombres.
Et les portraits de famille contre des tableaux où les corps sont déjà un peu plus sincères.
Les murs...
ont tout entendu.
Les mensonges élégants des ministres,
les rires nerveux des débutantes,
les secrets chuchotés dans des langues étrangères.
Rien de ce qui se passe ce soir ne les surprend vraiment.
Dans le petit salon où je me trouve,
trois canapés rouges dessinent un triangle.
Ils ne sont pas seulement des sièges,
ce sont des scènes,
des radeaux,
parfois des lits.
Au-dessus d'eux,
un chandelier à bougies projette des ombres vivantes sur les tapisseries rouges.
Les flammes se reflètent dans quelques verres posés sur une table basse.
Dans un collier,
dans un bouton de manchette plié,
des faits sur le canapé de droite.
Un couple s'enlace.
Leur corps reste habillé,
mais leurs mains,
elles,
ont déjà franchi plusieurs frontières.
La jeune femme,
en robe courte pailletée,
s'est installée à califourchon sur les cuisses de l'homme.
Son visage est proche du sien.
Presque trop.
Elle semble l'embrasser sans fin,
mais parfois.
Quelque chose dans la courbe de son dos indique que ce qui se passe entre eux dépasse le simple baiser.
Leur souffle se mêle,
leur cadence se règle,
l'un sur l'autre.
Le monde autour d'eux existe encore,
mais au second plan,
sur le canapé de gauche.
La scène est plus troublante,
il y a...
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