Allongée sur le ventre,
offerte au soleil,
la peau nue,
luisante du hien.
Le son du désir.
Salut toi,
il est presque midi,
j'ai une confession à te faire.
Le genre de confession qu'on ne peut murmurer qu'à l'oreille de quelqu'un en qui on a confiance.
Alors ferme les yeux,
écoute-moi.
Laisse ma voix t'emmener là où j'étais tout à l'heure.
Mon voisin est parti pour la semaine.
Avant de fermer sa maison,
il m'a confié un jeu de clés.
Passe surveiller la piscine,
tu veux ?
Vérifie le niveau de l'eau,
le filtre.
Une corvée d'été,
rien de plus.
Un service entre voisins.
Sauf que ce matin,
quand je pousse le portillon du jardin,
quelque chose n'est pas à sa place.
Non.
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Je répète,
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Et là,
au bord de l'eau,
sur un transat que je croyais vide,
Une femme.
Une inconnue.
Toi.
Je ne connais pas ton visage.
Je ne sais pas ce que tu fais ici.
Et pourtant,
je reste là.
Figé.
La main crispée sur le trousseau de clé.
Incapable de faire un pas de plus.
Je devrais m'annoncer.
Tout sauter,
faire demi-tour,
mais je ne bouge pas.
Je ne sais pas combien de temps je reste ainsi à te regarder nu.
Une seconde,
une heure.
Le temps s'est dissous dans cette chaleur.
Et j'ai une érection manifeste.
Mais je ne touche pas.
J'aimerais beaucoup pourtant.
Tiens,
dis-tu,
le gardien.
Je bafouille quelque chose,
que je surveille la piscine,
que je ne savais pas que je vais repartir.
Tu m'interromps d'un geste paresseux de la main.
Reste.
Un seul mot,
prononcé sans hâte,
sans crainte,
comme une évidence.
Tu vois cette bouteille-là ?
Tu désignes le flacon d'huile posé sur la table.
J'ai le dos brûlant.
Je n'arrive pas à l'atteindre.
Sois gentil.
Je m'approche de la table.
Je tends la main vers le flacon,
et là tu ajoutes,
sans te retourner,
la voix suave.
Mais pas comme ça,
tu vas transpirer dans tes vêtements,
enlève-les d'abord.
Je m'arrête net.
Je crois avoir mal entendu,
mais tu attends,
patiente.
Je déboutonne ma chemise,
le tissu glisse de mes épaules.
Le soleil frappe ma peau,
je continue,
lentement,
sous ton regard qui me suit derrière tes verres teintés.
Tu te mets assise sur le rebord du transat,
tu tends la main,
et sans un mot,
tes doigts frais viennent effleurer mon ventre,
remontent le long de mon flanc,
tracent des lignes sur ma peau brûlante.
Je frissonne.
On va jouer,
toi et moi,
dis-tu.
Je ne comprends pas.
Tu affiches cette satisfaction tranquille de quelqu'un qui tient les rênes.
Tu ne me touches pas.
C'est la règle.
Tu restes là,
sur cette chaise longue,
à ta place.
Et c'est toi qui vas me guider.
Tu vas me dire exactement ce que je dois me faire.
Avec mes mains.
Et moi,
j'obéirai,
tant que tu ne poses pas un doigt sur moi.
Ma gorge est sèche.
Je dois te dire comment te caresser.
Ok,
ça me plaît.
Ferme les yeux.
Pose une main sur ta gorge,
gentiment.
Puis,
laisse-la descendre,
tout doucement.
Fais-la glisser entre tes seins et avec moi.
Avec l'autre main,
caresse-toi à l'extérieur de la cuisse.
Sois gentille,
souris-moi,
écarte un peu davantage les jambes,
et trace un cercle autour de ton nombril.
Obéis,
s'il te plaît,
obéis-moi.
Hum,
regarde ma queue,
que j'astique,
ta respiration change,
se fait plus courte,
plus profonde,
indécent là où je la guide lentement et je vois ta poitrine se soulever,
tes lèvres s'entrouvrir.
Un petit gémissement retenu s'échappe,
je continue.
Ma voix te porte,
te tient,
te fait monter,
marche après marche,
doucement.
Je te murmure de ralentir quand tu t'emballes,
je te fais patienter,
je te fais attendre.
Et plus je te tiens...
Plus ton corps réclame,
plus tes hanches ondulent sur le transat.
« S'il te plaît, »
murmures-tu,
« viens. »
Tu veux que je te pénètre sans te toucher ?
Ok.
Tu me présentes ta croupe,
mais c'est toi qui mène.
C'est toi qui viens.
C'est toi qui décide de la distance,
du rythme,
de tout.
Moi je me tiens là,
immobile.
Et le monde qui se replie sur ce seul instant.
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